Infinito

Un mosaico de penumbras

Tres monstruos despeinados

Cinco sueños desvelados

Las figuras renunciantes

La ventana con jirones

Discute por mi, lluvia

El Sol y sus colores

Las paredes con los dueños

Los dedos con los dedos

Es ligeramente aspero

Mañana por la mañana

Con el vestidos y mis hedores

Perfilamos al inverso

No te juro, porque DUERMO.-

I get the blues down North,

The blues down South,

Blues anywhere,

I get the blues down East,

Blues down West,

Blues anywhere.

I get the blues very well

O my baby when you ain´t there

ain´t there ain´t there--

( Ellington, con voz curiosamente seca canta Cootie Williams)



Premonición

Te sugiero que consigas varias plumas para la tinta que posiblemente derrame en el amanecer

Caeré de tal forma que podría acurrucarme frente a mis demonios no dejando de ser miedosa

Esperaras toda la eternidad dos letras de mi boca amarga y sucia para contemplar el reflejo

Saltaré en un pie porque mi equilibrio juro no perderlo menos por el verde purulento de la primavera

Previniéndote de los muertos que traigo, no son necesarios tus dotes de carpintero paras mis cajas

Exploté por las razones más blancas y crudas desde mi  piel áspera  que te esperaron en mi trineo

No me desees tanto cariño que me canso de los dulces rancios entre nubes violetas maldición

Fingí la conexión de mis tubos y los olores de esa noche para no recordar tus malditas trampas

Advirtiéndote de mis decadentes caderas dame calor del sol que perdí en el piso de tu cocina

Lista como papel en blanco dibuja garabatos para mostrarme tus debilidades y así amarte.

Rodrigo Lira

Ars poétique, deux

Porque escribo estoy así. Por
Qué escribí porque escribí 'es
Toy vivo', la poesía
Terminóo con-
migo.
huero V a c u o
gastado e in-nútil ejer-
Cisio: «el adjetivo mata, Matta...!»
Fri-volidad ociosa, tediosa y
Esporádica
-hasta un cierto punto:

sobrevivo a una muerte
que podría vivirse. Ademáas,
la poesía
Me abandona a medio día;
cuando escriba,
no conduzca no
Corra: poesía hay en todas partes
Sólo para n o s o t r o s mueren
todas las cosas el Sol:
bajo nada
Nuevo: decadentismo de tercera
Mano a mano hemos quedado
a o a a o o a o
los poetas
e
son unos pequeñísimos reptiles:
ni alquimistas ni
albañiles ni
andinistas: bajaron del monte
Olimpo, cayeron de la montaña
Rusa se sa-
caron la cresta paaalabraaa
en la noche ya nada
en la noche ya nada
está en calma Poetry
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¡Oh, Poesíiah!
Il nostro
Ayuntamiento
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acaba/
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